Las ciudades y las perras

Matemática de la rabia

2012-01-22T23:01:00.002-03:00

Por Juan Carlos Monedero
Rebelion

«Y un día de estos vamos a sumar los asesinatos de la gente que muere 15 años antes de lo que les tocaba porque durante su vida no tuvo trabajo fijo ni seguridad social ni vivienda digna; y vamos a sumar los asesinatos de la gente que se quita de en medio por su propia mano porque los bancos les dicen que son económicamente inviables y los servicios sociales se han desmantelado para poder seguir enriqueciendo a los banqueros insaciables; y vamos a sumar las muertes en vida de la gente a las que les han quitado las esperanzas porque no les han dejado estudiar ni hacer planes para su futuro; y vamos a sumar los asesinatos de los niños que no han podido desarrollarse porque no había en casa suficiente comida como para cuidar su sueño y alimentar sus juegos; y vamos a sumar los asesinatos de la gente que ha muerto en trabajos basura, sin seguridad laboral, urgidos por patronos avariciosos o gerentes enloquecidos; y vamos a sumar los asesinatos de las mujeres que han perdido la vida porque el sistema no les dejó otro espacio que ser sumisas, prostitutas o débiles y no encontraron ojos en los que apoyarse cuando se estaban cayendo; y vamos a sumar los asesinatos de la gente que no resistió respirar el aire sucio de nuestras ciudades, beber el agua contaminada de tantos lugares, comer la escasa y podrida comida que les dejaron los mercaderes; y vamos a sumar los asesinatos de gentes caídas por balas, misiles, bombas y gases vendidas por traficantes de armas y proveedores de guerras.

Entonces, con tantas muertes en la conciencia, se nos va a llenar la boca de odio, y los pulmones de tierra y las manos de justicia, y nos vamos a enfadar aún más cuando nos digan que somos nosotros los que estamos sembrando la lucha de clases. Y entonces no van a encontrar bosques tan profundos ni mares tan hondos ni montañas tan altas como para que puedan esconderse y escapar de tanta rabia como nos han hecho acumular y tanta humanidad como nos han robado.»

http://www.antena3.com/noticias/mundo/pareja-ancianos-suicida-poder-superar-sus-problemas-economicos_2012011200213.html

Fuente: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=142930

Al vagabundo

2011-08-06T10:41:00.010-04:00

Cómo no hacerle un homenaje al que siempre se une a las protestas, le ladra al paco, a los autos que pasan, al guanaco; al que amedrenta a los caballos. Que incluso en #cacerolazo (que imagino debió haberle sido doloroso) saltó y desafió, junto a manifestantes, la amenaza y represión.

Allí estamos nosotros, nunca muy seguros de saber si se conseguirá algo de alimento o cariño gracias a protestas y a ladridos, pero es posible. La persecución a las patas de esas bestias de hierro para conseguirlo, es la obligación.

Fuente: http://www.flickr.com/photos/xdipix Buenísima foto y galería
Vía: OposicionPinera.net Vea ahí, más sobre brutal represión de #4deAgosto.Ya me extenderé sobre lo que vi y pasé ese día.

Hedor

2011-08-03T09:58:00.015-04:00

Había que taparse la nariz, la boca, preferir morir asfixiado. La habitación quedaba en una de esas casas antiguas en las que había que subir una enorme escalera al entrar. El cielo raso quedaba a tres metros. Aun así, abrías la puerta principal y el olor de algún cadáver caminante segregando vapor de piel gangrenosa de pies y axilas llegaba inexorablemente a tus desprevenidas fosas nasales. Todos los inquilinos sufríamos y, en alguna extraña y escasa ocasión para hablar, lo comentábamos. Yo, la suertuda de yo, vivía en la habitación contigua a ese cadáver. Incienso toda la puta tarde, encapuchamiento o la durísima aceptación. Sólo tengo que encontrar otro lugar, algo que sea más o menos céntrico, que cueste unas 70 lukas y que no sean unas paredes de macizas levantadas en el patio de una señora con demencia senil o que no tenga balaceras nocturnas. Perfecto.

Creo que no he sido lo suficientemente clara, la casa era de más de 100 metros cuadrados, de unos 5 metros de alta y el pasillo principal quedaba completamente pasado a la hediondez de nuestro querido vecino cuando llegaba del trabajo (dejando bastante reserva para el resto del día).

Tuve la desagradable experiencia de verle la cara, de pasar por su lado, casi morir por la combinación de patas-axilas-aliento y de tener que devolverle el saludo. Era horrible, sí, además tenía una cara agonizante de piel seca y más arrugada de lo que debía a sus veintitantos, unos ojos grandes y juntos, labios excesivamente cerca de la nariz y unas orejas pequeñísimas. Esa figura alta y flaca coronada por esa cara de sádico (como me dijo un vecino) de ojos verdes.

Era tan amable y simpático, que me daba algo de pena desearle la muerte todos los días.

Eran también aún mis días en la Cato. Insistía, entonces, por necesidad, en esa soledad visible. El cliché del provinciano pobre que llega a la gran ciudad a estudiar en una institución conservadora llena de cretinos clasistas. Sería cool si estuviera en una película yankee. O si hubiera sido la primera vez que me enfrentara sin éxito ante un escenario como ése. O si a una actitud misteriosa le hubieran acompañado prendas vintage con Nietzsche en el bolsillo. O si hubiera tenido mejores tetas.

Un día, sí “un día”… me enfermé terriblemente. El tener que bañarse con un chorrito de agua en un baño tan frío terminó ganándole al sistema inmune trabajado por tanto tiempo de niñez con verduras y aceite de bacalao. Llegué arrastrando las patas, me tiré en la cama y no pude moverme en día y medio. Veía cosas, deliraba sobre mi muerte en un basural. Tenía el baño al otro lado de la habitación (para variar), así que no era muy difícil.

Todos en ese lugar separados por candados y frágiles paredes. Se intentaba resguardar lo poco que teníamos de privacidad asumiendo la completa inexistencia del otro. Y si me moría, pensaba, tampoco lo sabrían por el olor.

Este horrible sujeto —como ya lo adivinaron— fue el único que golpeó la puerta y ante tan miserable visión me trajo una sopa. Luego, un té para la once y al otro día comida sólida en su hora de almuerzo que ocupó para ir a verme. “Enfermo que come, no muere”, me decía y dejaba entrever sus dientes amarillos para levantarme el ánimo y así.

Dado que tanto para cocinar como para la ducha había que cargar de un lado a otro un mini galón de gas y rogar por no esperar mucho entre las 10 personas que los usaban, no pude más que aceptarle entonces, tantos gestos de ayuda, para la cachorra enfermita.

Cuando ya me pude levantar fuimos a tomar un té en el centro de la ciudad, nos reímos y vimos una película desde el computador de su pieza. Recuerdo el par de horas metida en ese lugar y aún me dan arcadas. Me dijo que había querido cambiarse a otro lugar, pero que “mejor ya no”. Me largué de ahí, casi al instante.

Ni siquiera recuerdo cómo se llama: mi agradecimiento a esa 'buena voluntad' y a eso de salvarme la vida + no abusar de mí (o intentarlo, teniendo oportunidad).

Luego llegué a una pieza que quedaba a más de una hora de la U, en la casa de una señora que me echó luego con viento fresco. Pero eso es otra perra.

Música

2011-07-15T17:23:00.010-04:00

Un buen trabajo el de NoEsNaLaFeria.cl, visítenles.

Esto es. De esto se trata. De ser incansables, de sembrar dudas, de recordar que una educación desigual proviene de una sociedad desigual hasta el tuétano. De saber quiénes somos, qué queremos, entender que la salvación no existe, o la libertad, como fin; sólo una constante construcción de ésta. La libertad es el camino, dijo un tipo oído por todo el mundo hace rato, creo que aún no le entendemos.

Música, para vuestros oídos.

Mañana

2011-07-13T10:19:00.005-04:00

Gritaremos, patearemos, correremos si es necesario. Sonreiremos al tímido espectador. Escupiremos a los pacos. Agarrarás mi mano y exigiremos lo que es nuestro. Educación, dignidad, respeto para el trabajador. Esas irrisorias demandas supuestas en un Estado laico; igualdad ante la ley, derechos civiles… Tales, las mierdas abanderadas de cualquier ‘bajo' de la historia.

Mañana, esto es lo que haremos.

Correremos a través de las rejas rotas de esa democracia protegida y blandiremos puños por lo insoportable. Seremos quienes jamás asaltarán el cielo y desahogarán la rabia contenida. Seremos las tuercas que no funcionan por oxidadas. Y tal vez, cuando nos aceiten de nuevo, tal vez, ya no lo creeremos suficiente.

Foto: AMANDA ELIZABETH JOSEPH

Farmacias perras, monstruos, (chilenidad)*

2011-07-08T03:04:00.019-04:00

¿Has leído la historia del pobre hueón al que todo el mundo le decía que era una mierda, pero que, contra todo pronóstico y con voluntad sale adelante, es exitoso o fracasa espectacularmente? Bueno, esa no es mi historia.

Creo que el público objetivo había cambiado drásticamente. Necesitaban ampliar el mercado y buscar una nueva imagen, supongo (según las enseñanzas precoces sobre Mercado de mi ex Universidad). Cierta línea de bronceadores y bloqueadores solares quiso tenerme a mí entre sus líneas. Lo que es relevante, más para usted, si supiera como soy físicamente y cuál era esa línea de bronceadores. Pero por el bien de mi ego y por posibles aunque improbables demandas por difamación, me reservaré ambas cosas.

Una tía, en contacto con una de las responsables de este laboratorio —que asociada con la línea internacional de belleza, decidió producirlo en Chile— me contó acerca de la búsqueda de estas mujeres-objeto que venden hueás, cómo se llaman? Ah, sí… promotoras (el típico pituto, ¿vio?, sólo celebro mi chilenidad). Me dio la hora y el lugar para la entrevista.

Tuve que competir con una muchacha alta de ojos grandes y verdes, que habló de lo difícil que era cuidar a su madre, que había quedado cesante y etc, etc, etc. Me refiero a esos problemas reales de la gente. En el otro lado del ring estaba yo (ahí sentada enfrentada a esta chica por la misma oportunidad de trabajo) que sólo dije que era embaladísima, que vendería todo, que soy regia-tupenda, bella; que le vendo todo, casera. Frívola, compitiendo sin titubear, con alguien que necesitaba más que yo el trabajo; nada de remordimientos, sólo descaro. Qué tiempos aquellos. Qué manera de echarlos de menos.

Me eligieron a mí “o b v i a m e n t e” (es que esto de hablar bonito es tan irresistible). Sólo hice uso del reflejo que ese par de hienas querían tener de ellas mismas, fácil.

Dos días en un hotel de Temuco para la capacitación y todas las viejas hipermaquilladas, felices con nosotras: “contigo, creceremos en Puerto Montt”, me dijo una, “es de vida o muerte”, agregó, no, no sé si me lo dijo o sólo me miró con esa cara, como buen empleador chileno. “Eh, sí, seguro” (me gusta vivir).

Nos tocó vender en diferentes locales de nuestras invasivas farmacias (insisto con lo de la chilenidad) y ahí fue cuando me enteré por primera vez de esa comisión entregada a fin de mes a los farmacéuticos, tanto por cantidad de productos como por marca vendida. Por lo mismo, el ambiente de trabajo era de lo mejor, imagínense, compitiendo con señoras que alimentaban familias completas con esa miserable comisión mensual (precarización del trabajo,¿que le dicen?). Ni hablar de la maravillosa y cálida luz del tubo fluorescente durante todo el día.

Tenían además, estos farmacéuticos, su propia línea de bloqueadores (que eran más baratos) y, desde luego, mayor credibilidad. Propio de la veneración al delantal blanco (entre que freudiano, entre que de teleserie mexicana).

Cada semana debíamos rendir cuentas ante las reinas de belleza viejas, hipermaquilladas hiperalisadas, hipertinturadas y yo, por supuesto, fui siempre la más vapuleada, la cachorra quiltra, mirada también con algo de desprecio por mis propias compañeritas, gente de esfuerzo, madres algunas, que rasguñaban y pegaban empujones con tal de conseguir uno del par de cupos para ser promotora permanente (contrato a honorarios igual, pero, hey, somos mujeres, sin educación, feas, de apellidos feos, qué te pasa, no juzgues).

Pasó harto rato de dolor de pies extremo y peleas con las perras vendedoras farmacéuticas (sí, malditas, llegó mi venganza) hasta que llegó el día de la rendición de la Prueba de Selección Universitaria. No era primera vez que la daba y la presión era aún mayor. No me había preparado bien y quería, putos, NECESITABA esos dos días libres. “Le trabajo como china después, lo prometo”. No hubo caso, sólo permiso para salida durante la PSU o nada. Cómo quiere que le explique, vieja de mierda, que para mí esa prueba lo es todo, necesito irme de aquí y dejar su cochino trabajo.

Me gritaron, me putearon, la susodicha tía “del dato” y la ya ex jefa. Los días libres que me concedí, les removió todo el botox de la cara. Me hablaron de los días en el hotel (a lo que yo interpuse mis moderadas ventas) y el golpe final, el más bajo: “te elegí, porque me caía bien tu tía, era un favor y, encima, dejamos afuera a esa niña que tanto necesitaba la pega”.

Sí, soy un monstruo, cabrones. Un monstruo.

El resto de las emprendedoras se quedó compitiendo para lograr la susodicha permanencia (debían vender algo así como 100 productos a la semana, mínimo) madres solteras, secas vendiendo. Y la vieja de mierda mayor, al final, se quedó con una promotora de otra empresa a la que convenció para cambiarse, sólo porque le gustó, una jovencita, hijitadepapi.

Y ese señores, es mi final feliz. Porque sí, soy un monstruo, pero, al menos, uno que puede sentirse en familia.
………….

Final alternativo: Ahora, luego de ser estafada por la publicidad estatal que prometía trabajo y status, gracias a sus créditos, busco nuevamente un cochino trabajo (esa sí que es chilenidad). Sigo siendo un monstruo, pero, hey, uno que, vamos, ha pagado por los males que provocó a sus pobres vidas, regodéense, que tal vez sea lo único que pague.

....

(*) Soy pésima titulando, lo sé.

Iba a escribir...

2011-06-17T20:08:00.014-04:00

....algo sobre el movimiento estudiantil, alguna que otra anécdota chora sobre mi participación en la toma de la PUCV del 2005 (primera desde la mítica toma del 67 con Los Jaivas incluidos) y la relación de estos hechos, casi fortuitos para mí, con lo que luego me llevó al maldito día en que ingresé a estudiar periodismo, como por condena.

Quería hablarles del porqué de este, visto desde fuera y de lejos, tan burdo conjunto de eslóganes fáciles y archivendidos… que no, que no son fáciles, aunque sí son algo vendidos, como todo; pero que no es sólo un llanterío más de las guaguas de esas guardería caras. Pero creo, que de un poco de eso trata todo esto, lo que he escrito para mal o muy mal, por aquí. De lo penca que es ser promedio (aunque con ambiciones de insatisfacción intelectual crónica) y nacer justo ahí. De lo que provoca saber que no eres más que un borrego al que durante el camino al matadero, se le extirpa uno que otro órgano (inútil, depués de todo, para un borrego yendo al matadero) con los que hacer unos nuggets del Doggis o del McDonalds, tú sabes, dependiendo.

O quería decirles que sí, que esto sí es un llanto también, pero apenas contenible y masivo, que se hace difícil de articular y no por ello carece de validez, de legitimidad o que no por ello no tiene ninguna probabilidad de cristalizar una reivindicación eficaz de derechos. Que mientras exista esa probabilidad aunque sea mínima, tienen que continuar, aunque para la inteligencia burguesa promovida por vuestras aulas y el prostituto sentido común, eso sea una futilidad.

(Quería además, tener un excusa para postear esta bellísima fotografía
fuente: positivamentenegativo en flickr* )

Clítoris pal' que lee

2011-06-17T19:54:00.006-04:00

No escribo para agradarte, niñito. No rebajaré mi intelecto al nombrarte todos los autores que no he leído y los libros que no he completado sólo para darle superioridad moral a mi argumentación. No te diré los grupos de rock alternativo europeo que no he oído jamás para amenizar o complementar exquisitamente una etopeya. No te diré las carreras que no he estudiado y los viajes que no he hecho, para pisotear tu tan adecuada y adaptada moral exitista y que así regodees de tu bagaje cultural.

Yo creo que hay que dar a todos la posibilidad de ser perdedores o fracasados, creo que no por educarte demasiado pierdes la oportunidad de ser un ordinario. Creo, fehacientemente, que todos tienen la oportunidad sin importar lo mucho que sepan, de ser tan ignorantes y perdedores como como yo, como cualquiera. Tranquilo, yo sé que puedes hacerlo. Respetaré tus juicios soslayando la aparición de Nietzsche en medio de ellos, más aún si aparece Kant o Foucault. No te diré que eres un rompecabezas de 2-4 piezas sólo porque sepas de economía o política pudiendo citar al menos a Stiglitz de memoria. No diré que tienes mal gusto sólo porque conoces los primeros trabajos de al menos diez grupos de pospunk o el trabajo de los productores de música ingleses contemporáneos. No te preocupes, que no importa que hayas leído a Nabokov, a Coetzee o que recites de memoria a De Rokha, que no escribo para agradarte, que tampoco quiero que tú lo hagas, que sólo creo en masturbarme con la complejidad y lo vasto de mi ignorancia y simplicidad (y del eterno retorno a la mierda… que confundí con una piedra en el camino).

Mientras...

2011-06-09T16:23:00.008-04:00

Me niego a creer que alguien pueda ver este filme y seguir siendo un cretino. Tan simple como cierto.

Según imdb, una de las películas favoritas de Lars es 120 días de Saló. No se extrañe, entonces (aunque no sé si incluyo sus últimas 'interesantes' declaraciones).

Amor

2011-06-04T00:19:00.007-04:00

Bajé este documental hace tiempo y aún lo tengo pendiente, entre tantas películas y la vida... o esa indigna supervivencia parasitaria de mi ser (universidad).

Crédito Perro

2011-05-02T19:57:00.014-03:00

El ascensor no llega y yo no paro de llorar mientras todos ven con algo de pena o impaciencia. Me voy por las escaleras. Alcanzo apenas un mínimo de soledad y me siento en el frío escalón institucional para llorar a destajo. Desahogarme un poco para poder andar por la calle sin dar pena. Demonios, ¿no les cargan las mujeres que lloran públicamente por todo?

No había viajado en febrero a Santiago como debía, para hablar con la asistente social, por lo que el crédito prometido para complementar el arancel mensual de 300 mil pesos no me sería dado. Es que ya había ido en enero, desde Puerto Montt, especialmente a la matrícula y esperé que todo fuera finiquitado ahí. En marzo me iría con créditos incluidos a estudiar a la universidad “más prestigiosa del país”. Quién lo hubiera dicho de una vagabunda como yo, oiga.

‘Cómo le explico señora, que 80 lukas para mí es harto, tengo que trabajar y padres no mandarán dinero. Firmé esa lápida de pagaré (de lo que me arrepiento hasta hoy) sólo por la promesa de la “ayuda”. Una y otra vez repitiendo el discursillo durante las mañanas perdidas de mis primeros días --casi un mes-- en la U. “Pero es que no vino en febrero”, así de simple.

Todo esto seguía no obstante andando, gracias a la ayuda de una prima. Yo siempre cagándome en la institución familiar y sin embargo ahí, recibiendo una ayuda indispensable sólo por ser parte de la familia. Caramba, mujer, ¿no ves que yo también puedo ser una psicópata?

Para ella usaré el epíteto: "fenomenal", es siútico y no había tenido oportunidad de usarlo. Me daba algunas directrices mientras yo apenas soportaba el ardiente y seco sol de Santiago. Mientras ella trabajaba de gerente de un local restaurante y al mismo tiempo educaba a dos hijos pequeños; hay que imaginar cuánta paciencia tenía esta mujer.

El poco dinero que tenía se me iba en pasajes de metro. No había conseguido aún trabajo y seguía perdiendo clases de lo lindo. Esos tres millones de pesos que había firmado que pagaría, me llevaron a seguir con las diligencias en el mismísimo ministerio de Educación.

La secretaria que me atendió era la primera de todas las personas con quienes había hablado que tuvo algo más de empatía. Era joven y muy linda, yo me sentía como abrigada por una colcha y con una sopa caliente recién servida. Luego llegó un tipo joven también, acudiendo a su llamado e indignado dijo que yo tenía razón. ¡OH!, esto es, al fin lo estaba consiguiendo. We're The Champions ya sonaba en mi cabeza (cliché pero qué importaaaa), hasta que dijo las palabras que sonaron como clavos en el ataúd: ”voy a llamar a la dirección de tu universidad”. NOOOO.

C’est finite. Adiós, gracias, se pasaron pero es que… Temblaba, sollozaba y… pico, me había aguantado por tanto tiempo el llanto y ya todo se había acabado, ya no importaba.

Qué he hecho, Unicornio Rosada Invisible mía, qué he hecho.

Lloraba como loca mientras seguía en la escalera.

La linda secretaria que me había atendido apareció de repente, había ido corriendo y me dijo que parara de llorar, porque traía buenas noticias: “el abogado te vio y nos preguntó qué te pasaba. Le contamos tu historia y dijo que iba a hacer algo”. Apenas hice una desganada mueca parecida a una sonrisa para agradecerle, aunque con incredulidad. ¿Qué era ese hacer algo? Llamar a la dirección o rectoría para volver con la misma respuesta: “en la universidad nos dijeron que ya no se puede hacer nada”.

Me senté en la primera banca que encontré y me tiré emulando al personaje del que les hablo acá. Prendí un cigarro y miré atentamente a esos edificios cúbicos, cada vez más grandes y hostiles. Cómo cresta iba a arreglar el entuerto. No podía creer lo inmensamente imbécil que había sido (hasta hoy). "Voy a tener que retirarme de la U para trabajar especialmente para pagar ese dinero", por nada, muchas gracias.

Pasaron días de incredulidad, quedándome aún en casa de la mujer fenomenal aquella; tratando de justificar mi existencia. Hasta que me llamaron de la famosa dirección: "un abogado intervino en tu caso y tienes el crédito al fin".

Inhala... exhala, mujer.

Ok. Gracias.

Seguí en la U y la verdad es que me fue como las reverendas pelotas (¿qué quería? ¿una historia con un final feliz?), pero eso son otras perras. Sólo lamento nunca agradecerle al abogado aquél, de quien perdí todo rastro luego del agitado semestre. Un viejo perro o, digamos, que prefiero pensar en él de esa manera.

Nostalgia

2011-05-01T01:31:00.012-03:00

¿Alguien me puede decir qué chucha pasó con estos hijos de puta?

Rescatado de las profundidades del C:\

Gracias Merino, gracias Golborne, gracias Bohn y Kemeny.

Gracias a ustedes por permitirnos a nosotros y a los mineros ver la luz ¿Qué hubiera sido de ellos sin tener tanto tiempo para pensar en lo afortunados que eran por trabajar en la mina? ¡Tanto hombre pobre que tiene que vivir día a día en una cueva como en la que estaban ellos! Qué afortunados eran por poder salir de ahí.

Gracias por transformar a creyentes en fanáticos, por transformarlos en hombres y mujeres felices, estrellas de la TV mundial.

Ni hablar de lo agradecida que estoy por el poderoso y sublime cambio de imagen país. Qué sería del “Chilean Way” sin el heroísmo minero? unos negocios a medias mal concesionados, un remate de recursos para transnacionales europeas, un recuerdo latente de violencia de clase, de género, de etnias? Nooo, ya nada de eso. Gracias a Golborne y a Merino por el sublime error de dejar que la extracción continuara sin importar lo que dijeran sindicatos.

Gracias, porque al fin hay una agenda laboral en el gobierno. Ahora la seguridad de los trabajadores sobre la que gargarea tanto honorable, primará sobre todas las otras coyunturas. Y ese maldito Estado abusador (no olvidemos que fue Dios quien hizo el rescate) quedará seguramente aún más reducido sin que cause mayores conflictos con los zurditos flojos antipatriotas.

Pero de lo que más agradecidos estamos, de seguro, es de las ‘piñericosas’ “arraun' tha worl”. Qué sería de nuestro desayuno sin algún lindo monito para entretenernos y hablar de sobremesa durante el día.

Gracias Bohn y Kemeny por enseñarnos que tener amigos es más o tan importante como tener dinero.

Esto me pasa por rescatar hueás mientras estoy alcoholizada. Lo dejaré sólo para recordarme ciertas cosas.

2011-04-27T16:51:00.011-03:00

Ver, pasados un par de años, a alguien que te encantaba. Alguien a quien brutalmente cediste poder para hacerte mierda. Verlo y sentir nada. O no sentir más que el reencuentro con un viejo conocido, que es quizá peor.
Tengo ese miedo --snob, emo, shuper loco, soberbio o absurdo-- a esa soledad marcada por una absoluta falta de empatía. Vivir sólo del alimento de mi propia carne. Una versión burda y pobre de la eternidad de un comecola.

Burka

2011-04-11T22:03:00.022-03:00

'Hay mujeres que se someten, incluso diaramente, a torturas físicas y psicológicas, para ese dios llamado consumo, para ese credo de la oligarquía a la que se aspira'. Pensaba. Mientras la idea calaba en ese rastrojo sucio que tengo de conciencia. A mi modo, muy rústico por cierto, de ver las cosas, la religión traspasa por lejos a las iglesias*.

Nos sometemos, "voluntariamente" al poder opresivo del más fuerte o de quien tiene más recursos para conseguir algo, dependiendo de la cultura. Sobre las bases del libre albedrío hay discusiones de sobra.

Así, en fácil (y bastante evidente) dibujamos un panorama en el que se encuentran chocando diversos tipos de visiones de mundo y de verdades. Sería ideal que se legislara para todos como dice el Estado o que pudieras hacer lo que quieras, como promete la libertad útil para los intereses del Mercado; pero no es así. Los grupos de poder someten a sus ideas de mundo a quienes no lo tienen, punto.

Esto es lo que me hizo meditar luego de mi instintivo apoyo a la medida de la prohibición de la burka en Francia. Culturas, convivencia, legislación para TODOS es por lo que siempre he discutido (en casos por ejemplo, como el aborto terapéutico).

Pensé inmediatamente en la mujer vista como un objeto sin discernimiento y voluntad, sin cultura que le permitiera identificarse con un modo de propio de ver el mundo. Pensé en las religiones, en culturas de occidente y en lo que promueven. Andar con pantalones por mencionar un caso burdo, sería impensado en aquellas culturas que tanto detestamos por intolerantes (burdo, ¿cierto?).

Pensé en el porqué no se juzgaba la poligamia y que si se hacía sería la mujer la que tendría que pagar, por someterse al hombre, tan alienada, la pobre.

Pensé en mujeres mutiladas o siliconadas, diciendo a estas otras mujeres que "despierten".

Resolví, entonces que era una medida injusta, no obstante mi odio declarado a las religiones del mundo. Es decir, al mundo; manténgase coherente, mijita*. En desacuerdo, entonces. Con sentimientos divididos, esperando ser lo más clara con mi propia libertad de conciencia.

Luego llegó él. Estuvo de acuerdo con todos mis puntos, muchos no puestos aquí. PERO. Pero.

Me hizo ver que esa medida, aunque fuera injusta, era práctica. Simple, sencillo.

Pensé ahora en quienes podían defenderse a través de la legalidad al interior de un país. Pensé pues, en las mujeres quemadas con aceite hirviendo, siendo escondidas gracias a la susodicha prenda. Vi a una mujer diciendo: "no pueden hacerme daño, sólo seguí las leyes de ese país", mientras otra tuviera que pagar multa para poder usar lo que según ella su cultura se exige.

Una medida injusta, pero por la que pagan muchísimo menos unas de lo que tendrían que pagar otras por ejercer esa misma libertad.

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Por aquí hay una columna mucho mejor escrita, aunque en disenso http://www.sentidoscomunes.cl/2011/04/debajo-del-burka-destapando-lo-que-se-quiere-ocultar/ También mi comentario, que también está algo mejor que lo sucedido aquí.

Chuck

2011-04-11T17:37:00.007-03:00

Ha pasado harto desde que pude sentir el sabor metálico de la sangre y la saliva de Rant. Desde que dejé de pensar en el sabor del semen y los fluidos vaginales; en la excitación de una picadura o mordida como única forma de contacto con el mundo, con un otro, a veces con forma de tiburón en cuatro ruedas. Hace tiempo que no alucino cúspides tras un volante vestida de dama de honor para flirtear y chocar con él. Tiempo desde que no pienso en el sexo con una prostituta discapacitada.

La escatología como excusa y medio. La metafísica como el único exceso (aunque esté lleno de él), perdonable quizás. Gracias Chuck (quien de seguro vendrá a tomarse unas letras a esta taberna pobre), que a través de Rant te asomas desde cerca para alcanzar la divinidad sin incestos, ni choques, tal vez sólo un poco con mi psique.

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¿Les dije que odio la crítica literaria?

Entrenando

2011-04-08T18:02:00.004-03:00

No maten a los perros, somos lindos.

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Y aquí me tienen, entrenando, luego de tanto mendigar. Mientras ando de polizonte; sí, seré decente y atractiva, acorde a las necesidades del mercado. Haciéndome la linda, para que al fin me digan que soy digna de ganarme el pan duro.

En la taberna

2011-03-31T08:25:00.016-03:00

Leo a John Reed y se me hace difícil entender qué estoy haciendo aquí, en el blog, en twitter desgastándome en una verborrea condescendiente y evitando a imbéciles sistemáticos. Por qué no estoy leyendo historia, política, filosofía. Por qué no termino de leer a Bakunin, empiezo con la Revolución mexicana. Por qué no leer sobre el islamismo y los antiguos regímenes en medio oriente y en el magreb. Pero, qué estoy haciendo.

Ingreso a una nueva institución de viejas costumbres. Me aproximo apenas a compañeros que están realmente preocupados de algo más que ir a clases. O sea, jugar pin-pon. Hay otro grupo que, algo aislado, al menos está interesado en el montaje estatal del caso bombas.
Y cómo puedo criticarlos yo si con 26 años sé un pedo.
El humanismo en Chile es una mierda, así de sencillo. Se institucionaliza la idea de que sea posible y probable sólo para quienes cuentan con un patrimonio financiero familiar y el resto que se pudra. A simple vista encuentras a gente escapando de sus reales intereses a cambio de un par de jugadas que le permitan sobrevivir en medio de una imposible movilidad social.
Ahora yo, este conejillo de indias que soy yo misma, he reaccionado tal cual esta sistematización; intentando fallidamente pensar en algo más que 'el que no sirva de nada'. Nada. Pajerías mentales absurdas, irrisorias. No sirve. No debería. Me escapo. Me interesa, pero para qué. Ya, está bien, me divertiré un poco al menos; pero un momento, no-puedo-dar-me-ese-lujo. Y en este entuerto parecen no quedar más que extremos como los de las autofelaciones elitistas de los shoshiólogos, la rabia de los trabajadores sociales y las boca-abiertas del periodismo repetitivo. Niñitos dando cátedras convencidos de la ilusión de la educación y ciencia despojadas de ideología.
Ya antes algo había visto plasmada esta molestia y rudeza en líneas resentidas como las de Bolaño. Esa latinoamérica alérgica a los espacios. O amante de los snobs (como él mismo). Y qué quieren qué les diga, mientras más conozco a la gente más quiero a mis perros.
Eso es lo que quizá me quede haciendo hasta el fin de la vida para hacerla miserable en vez de horrible, como diría Woody; que no me quede más remedio que leer a perros y ladrar de vez en cuando, aunque sea en este rincón tabernero.

Pechoñez

2011-03-22T13:47:00.006-03:00

A mi gerontofilia latente, tengo que sumar además la necrofilia. Suerte de algunas.

Se abre el telón, George Carlin desde la tumba, desde donde hace reír a los dioses de ellos mismos.

George Carlin Sobre El Aborto, Subtitulado - Celebrity bloopers here

Prefiero reírme, siempre prefiero reírme de ti.

Casa de vidrio

2011-03-22T10:39:00.008-03:00

Péscame, péscame, a mí, a mí, mírame. Soy mágica, soy porno, soy crítica, tengo sentido del humor, tengo un blog. También soy rica, como puedes ver.
Acércate todo lo que quieras, ama mis gustos, mis lecturas, mi música, mi avatar, pero no me toques, por lo que más quieras, no me toques. Por la conchadetumadre, no te acerques. ¿Es eso grasa en tu cara? ¿es eso baba? No acerques tus uñas partidas y tus dientes manchados. No te atrevas a acercarme tu aliento fétido de carne podrida. Ya no soy capaz de mirarte. Pero búscame. Dime que te caliento y así me mojo pensando en ser el chiche más brillante. Dime que alucinas mientras te digo que me culeas por detrás. Pero, hijo de puta, no te a- cer- ques. Esta es mi casa de vidrio y sólo sirves para plusvalía.

Nada

2011-03-22T10:36:00.003-03:00

El único personaje en el que me revuelco es en el de una perra. Rastrera, fúrica, perdida, vagabunda, babosa... ¿no lo entiendes aún?

Perro que ladra, no muerde

2011-03-06T04:37:00.005-03:00

Mini orgasmos con esta película, a pesar de mostrar, al final, a un movimiento con sólo ganas y desorganización, desgastado por rencillas internas y etc, etc. Véala, por favor, sólo véala.

Viejo Perro

2011-03-02T01:01:00.012-03:00

EL ABUSO

Por Tomás Mosciatti

Hay abuso, cuando las empresas tienen cientos de rut para pagar o para no cumplir con las leyes laborales.

Hay abuso, cuando las multitiendas cobran unos intereses del 50% anual a sus clientes modestos, pero a sus proveedores les pagan a 120 o 150 días sin interés alguno.

Hay abuso, cuando se quieren construir cinco enormes centrales hidroeléctricas en Aysén y pretender que en esa región no quede nada de la energía producida, ni siquiera la suficiente para encender una mísera ampolleta, porque toda esa energía va para Santiago y ellos seguirán pagando caro por la electricidad, pero su territorio ya no será el mismo.

Hay abuso cuando el ministro Laurence Golborne explica respondiendo a la crítica, a esta crítica, que el país es uno solo, porque esa unidad sirve para explicar la expoliación de unos respecto de otros.

Hay abuso cuando el empresario brasileño Eike Batista, para que se apruebe la termoeléctrica más grande de Sudamérica (esa que va a funcionar a carboncillo en el norte del país) contrata empresas de lobby, a la oficina de abogados relacionada con el ex ministro del Interior o con el actual ministro del Interior, logre que el gobierno brasileño presione al gobierno chileno.

--Y cuando a los principales opositores nos convence con una promesa de casi 10 millones de dólares para crear una fundación que ellos administrarán--

También, cuando el Seremi de Salud cambia la calificación de “contaminante” a “molesta”, porque estoy seguro de que esa central nunca podría instalarse en un barrio industrial de Santiago por las cercanías de la residencia del ministro Laurence Golborne.

Nosotros, tantos de nosotros, creemos que la tierra nos pertenece, que podemos hacer con ella lo que se nos da la gana. Por eso en Isla Riesco, isla de la décimo segunda región, da lo mismo su flora y fauna, y por eso se autoriza a los grupos Angelini y Von Appen a instalar cinco minas de carbón a rajo abierto y que, según leí, cada una equivale a 72 estadios nacionales. Esto es abusar de nuestro territorio y no sólo de nosotros, sino también de los chilenos que vienen…

…y todo para alimentar las 13 centrales de carbón que ya existen, las 10 que están en construcción y las 5 que están aprobadas, para que unos pocos se hagan un negocio a costa de nuestra salud.

También abusamos del mundo cuando nosotros en Chile, aumentamos la emisión de gases invernaderos en forma descomunal. Estamos entre los 5 primeros países que más han aumentado la emisión de gases invernaderos en el mundo.

También hay abuso de la Fiscalía Nacional Económica en el caso de la fusión entre LAN y TAM, que llegue a un acuerdo secreto con LAN. Y cuando intervienen las organizaciones de consumidores, la Fiscalía se oponga y argumente que ellos defienden el interés general, como si fuera “evidente” que la FNE haya hecho bien su pega.

O, como cuando el antiguo Fiscal Nacional dice que en el caso “Farmacias” no debe intervenir la justicia penal y que ninguno de los ejecutivos coludidos debiera ir a la cárcel justificando que esos delitos económicos queden impunes. Es un abuso que los que usan información confidencial, aquellos que cometen delitos de cuello y corbata, basta que paguen una multa y que nunca vayan a la cárcel, porque el dinero, del que tienen de sobra, no puede servir para pagar impunidad.

Cuando todos nos felicitamos de que se hayan ido los senadores designados, los parlamentarios se encargaron de volver a crearlos, pero, designados por ellos. Es abusivo que el presidente de Renovación Nacional se transforme en senador, sin haber recibido siquiera UN VOTO.

La actitud de la UDI, de golpear la mesa del Pdte. De La República -como si estuvieran en una cantina- para mantener la intendenta de la región del Bío- Bío, sin que importe la opinión de la gente, sin que importe la opinión de sus 4 diputados de la región, también es abusivo. O que el alcalde de Concepción con la manipulación política, haya asumido el cargo, con sólo poco más de 600 votos a cuestas.

Y es abusivo que los intendentes no sean elegidos por sus gobernados y sólo respondan a un presidente o que 4 coroneles políticos muevan los hilos desde una sede santiaguina usando y abusando de la institucionalidad por ellos creada.

Ellos, todos ellos, confían en nuestra indiferencia y hasta ahora, la verdad es que han tenido razón.

Son muchos los abusadores, no sólo Karadima y muchos los abusados. Y desde el punto de vista ético, la verdad es que no encuentro mucha diferencia con algunos de los casos nombrados: ejercen, de forma ilegítima, el poder.

La lección es que hay que tener la valentía para denunciar, denunciar hasta el cansancio, porque en una de esas… en un de esas… son condenados también ellos, aunque sea a una vida de oración y penitencia.

http://www.cnnchile.com/nacional/2011/02/21/todos-los-abusadores-confian-en-nuestra-indiferencia-y-hasta-ahora-han-tenido-razon/

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Ladridos prestados, ¿hace falta que diga porqué me di la paja de traspasarlos a este humilde sitio? Más tarde linkearé algunas de las cosas denunciadas. Mis ladridos, más antiguos, menos contundentes, pero con las mismas ganas.

Perros

2011-01-25T20:43:00.004-03:00

"En invierno, los perros de Middleton corren en manadas. Los perros de granja normales de por aquí echan a correr y desaparecen, aunque por las noches se les puede oír aullar y ladrar. Otros son perros que la gente deja tirados en la cuneta de una carretera. Abandonados. La gente de la ciudad se imagina que todos los perros pueden buscarse la vida, asilvestrarse, pero la mayoría de los chuchos pasan hambre hasta que están lo bastante desesperados como para comerse la mierda de alguna otra alimaña. Una mierda que está infestada de huevos de moscas. Así que la mayoría de esos perros abandonados mueren por las lombrices.

Otros perros se juntan en manadas para darse calor. Los perros que sobreviven. La manada persigue conejos y ciervos mulos. Cuando llega el invierno, los perros de las granjas oyen a las manadas aullar por la noche alrededor de la presa que acaban de matar en los árboles que flanquean el río y se largan con ellos.

Los perros domésticos oyen ese aullido y, por mucho que los llames, hasta los perros más cariñosos se olvidan de sus nombres. Salvo por sus aullidos, se pasan el invierno entero desaparecidos del todo. Empieza a nevar y tu mascota, tu mejor amigo, queda reducido al ruido de los aullidos, que suenan lejanos en la mitad de la noche, como los aullidos de un hombre lobo. Un ruido que no deja de oírse nunca cuando el aire se enfría."

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De Chuck Palahniuk en "Rant. La vida de un asesino"

A la Chile

2011-01-23T23:31:00.003-03:00

Porque soy cabrona, a veces puta, otras mártir; porque puedo, simplemente porque puedo.

Año nuevo, vida vieja y de vieja

2011-01-19T20:01:00.012-03:00

En última instancia, escribo sólo para mí.
Me gusta verme frente al computador a pie pelado y shorts, a un lado de la ventana durante un atardecer caliente. Mientras pasan autos y niños gritando afuera, escuchando en la radio un par de temas de Cream o Tom Waits.*

Este comienzo de año ha sido algo intenso. He debido enfrentar decisiones pospuestas por un año. Un año, cabrones. Nadie hace esa, excepto yo, eso de refugiarse de todo y todos los juicios de valor nada menos que por un año. Nunca de los propios eso sí, que suelen ser los únicos juicios que respeto, no obstante sean siempre lapidarios.

Todo empezó antes del "año nuevo" esa mierda que te hace mejor persona ipso facto luego de una par de promesas. La gente andaba algo hiperventilada -supongo que por la liberación cósmica del año viejo- y, como un mostruo de siete cabezas y 10 cuernos, comenzó a hacer las preguntas y comentarios de rigor para llamarme puta, sutilmente, claro, obvio, será monstruo pero no hueón.

Me he limitado a reír y a justificar mi misantropía una y otra vez. Quedaría hasta ahí, pero realmente ha afectado a mi decisión supuestamente final de seguir en periodismo. ¿Qué mierda?, ¿seguís hueviando con eso? Sí, hueón.

Fiel a mis convicciones más profundas, me fui a matricular a la U de Chile. Gracias a mi sponsor, alias novio-increíble y a mi gran suerte (sí, hueona, también creo en el azar). Y por esos mismos designios azarosos me encontré, al final del proceso, cuando ya no quedaba nadie, con la mismísima María Olivia Mönckeberg, quien, para usted visitante casual, es una MAESTRA del periodismo de investigación (autora del 'Saqueo al Estado chileno' y otras investigaciones al Opus Dei en chilito).

Esta señora, maestra, crà, mientras pedía info para convalidar ramos, se acercó procupada cuando dije que era de la Cato. Se presentó,agregando a su nombre que era la decana y yo, simplemente me hice pipí. En serio. La compostura se me fue a la mierda y dije: "Oh qué increíble, admiro mucho su trabajo!" mientras le daba la mano y la abrazaba, sí! la abracé, porque soy así, tan de piel.

Luego de lo que hablamos, me dijo que con suerte me convalidarían un año y ahí fue cuando me hice pipí de nuevo. ¿Estaré dispuesta a estudiar durante otros 4 años más? Ahora es cuando más fuertes resuenan las palabras de amor de año nuevo, que fueron sin mala intención, porque al fin y al cabo, la mayoría piensa de forma similar (true story).

No me se da bien lo de estudiar y trabajar, es más, soy un fiasco total y no importa cuánto haya pasado en la vida sufrida ésta, sigo siendo la misma pendeja de mierda que se fue corriendo de su infierno sureño (sin las trenzas, claro). Me cago en los lugares comunes, me cago en TUS lugares comunes. Me cago en la idea común de supervivencia.

Tengo hasta el sábado para decidir si cambiarme o no a una carrera vespertina de instituto (de dos años), que me permita algo más de independencia, que me deje titular antes de 30 años (snif); y que me deje mandar a joderse a sus madres al resto del mundo, cosa que siempre me ha gustado. Al fin y al cabo, por qué buscar satisfacciones en lo laboral si puedo encontrarla en un par de páginas o acordes durante la inevitable soledad.

¿Les dije antes que ya debo algo así como 10 millones de pesos por estudiar antes? Es que ya había perdido una beca y se me ocurrió luego entrar a la cato, pésima idea. Por lo mismo debí haberme puesto a trabajar solamente y asumir todos los errores, yeap, right.

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Quiero creer que servirá para esos días monocromáticos, en que se me olvide quién soy (por muy cursi que suene); esos días en los que esté asfixiada por mis deseos de mutilar las horas y a mi estómago cuando grite que lo agujeree.

Tears in Rain

2010-12-30T18:33:00.009-03:00

"Quite an experience to live in fear, isn't it? That's what it is to be a slave".

Qué más grandioso que aquello que ves ante la muerte. Qué más grandioso que La muerte (¿la vida?, vamos...). Lo terrible y hermoso de la muerte sólo está encarnada en la imagen de dios, en la perfección y las artes. Muchos antes han hablado mejor acerca de ella, de lo que yo jamás alcanzaré siquiera a pensar, así que sólo dejo este magnífico momento vivido durante una de las mejores películas que verá pasar esa máquina Hollywoodense.

Pongo esto por la celebración de año nuevo. Y es que, creo, en cada ritual que hace mención a un ciclo de tiempo, podemos percibir un poco, sólo un poco de aquella voracidad, sea conciente o no. Puede ponerle eufórico, meditabundo, contemplativo o como yo, depresivo (o usted me puede mandar a la mierda y decir que no le importa, que le da lo mismo).

Este absurdo término de ciclo hace, por un momento, sentir la pérdida de todo aquello que hemos visto; lo que tal vez, sólo talll vez, en una mínima porción, nos haga percibir lo frágiles que somos... ¿Vale lo mismo lo que hayas visto en el rincón de tu casa o en viajes alrededor del mundo o lo que hayas visto en el rostro de las miles de personas que has conocido o sólo en una sonrisa, ante el fin?... sólo siutiquerías que pasan por estos días en un monólogo parecido a una canción de metal mamón y que respondo afirmativamente, dándole si cabe, algo más de tragedia al melodrama. Pero esto es sólo un blog. Me doy el lujo de hablar huevadas.

No olvidaré tomarme un trago por cada perra que he tenido y uno por cada uno de los que han comentado por aquí alguna vez, a ver si así captamos algo de los momentos perdidos o en una de esas, mejoramos y cumplimos todas las promesas nunca hechas para el próximo año. Muy feliz año nuevo.

Dejo también el mejor saludo de año nuevo leído hasta ahora (de spmenlinea)

2666

2010-12-22T09:03:00.009-03:00

Pero qué puede decir una perra rastrera como yo de un libro cómo éste, pues nada. Sólo que lo estoy leyendo, que me fascina, que me duele en todo el cuerpo, que me dan ganas de escribir cada vez que retomo su lectura* y que creo, que la femineidad y masculinidad en Bolaño están en un equilibrio perfecto.

También puedo decir, que odio que ya no haya más letras como éstas.

Que es lo único que escinde parte de la dignidad que me va quedando en pedazos que puedo salvar. Que me entrega pausas antes de volverme al inexorable cinismo rotundo.

(Venden nuestros órganos a precio huevo y yo aquí sentada frente al computador, hablándote de este libro, que me parte en trozos de modo que pueda salvarlos).

--

*aunque luego de escribir, claro, me de cuenta de que es una mierda y luego siga mi vida en nada.

When you ain't got no money...

2010-12-06T06:00:00.006-03:00

You still got the blues.

Morir... quedar dormidos... Dormir... tal vez soñar

2010-11-29T18:56:00.013-03:00

Hay días en los que me despierto pensando en que mi vida tiene que cambiar, definitivamente. Luego, me expongo a los medios. Luego, pienso en mis posibles futuros. Luego pienso en los alcohólicos que admiro… luego, me vuelvo a dormir.

No he escalado socialmente, no he aprovechado de leer a Tolstoi o a Victor Hugo, no he encontrado un trabajo satisfactorio, ni adquirido experiencia útil; pero este año, demonios, que he oído buena música; que he estado y conocido gente que me fascina... y que he dormido… al fin. Dormido, dormido, al fin, dormido; de verdad.

[Mis otros ladridos]

El de la foto: Syd Barrett.

Puñetero Emol

2010-10-22T20:19:00.012-03:00

Sí, hay muchísimas cosas sobre las cuales despotricar esta semana y el periodismo está repleto de ellas, pero alguien, tenía que decir algo. Más aún luego de arruinarme tanta efervescencia post concierto de Rush (aarrrgh)
Creo en el lenguaje testarudamente, en el poder de éste contenido en su "forma" incluso en medio tan claramente lleno de boludos, como emol.

Y justo que comienzo mis sesudas lecturas sobre feminismo (del cual no soy ni un ejemplo) y que aparece esta arcada hecha nota:

http://www.emol.com/noticias/magazine/detalle/detallenoticias.asp?idnoticia=441995

No merece demasiado análisis, la verdad, sólo una pequeña mención como el "pelmazo de la semana"

El hombre que miraba desde un rincón

2010-10-20T15:23:00.013-03:00

Al principio, gustó de mis pies… y a mí me encantó su fijación.

En aquella casa o intento de ella, vivían más de 40 individuos, varios extranjeros (no, no los de la historia cool de mochilero), todos de paso, en transición por algún quiebre personal o económico en su mayoría. A mí me pareció fascinante estar en contacto con algo que parecía un caleidoscopio de historias a las que tal vez nunca más tendría acceso.

Y así empezó una de las perras mías.

Había gente de todas las edades, de nacionalidades vecinas, harto chico trabajando arduo por salir de condiciones precarias; lo único que quería era que todos me hablasen y contaran el porqué de sus vidas ahí. En cierta medida lo logré. Concité más de alguna suspicacia y alguno que otro odio por ahí dado mi exceso de interés, sobre todo de las chicas, pero estaba satisfecha. Todas las tardes me juntaba con los que podía junto a un vaso de vino malísimo o a un té a conversar acerca de la vida, de sus vidas.

Al principio, como la mayoría de las cosas, estuvo bastante bien. Pero mi labia con afanes mesiánicos no me dejaba en paz y en más de alguna ocasión me vi en discusiones imposibles respecto al chovinismo, xenofobia, clasismo, racismo, machismo… porque, bueno, sencillamente no aguantaba tanto absurdo y tenía que hacérselos ver. Estúpida. Algunos, no obstante, se encariñaron y siempre buscaron más de aquello. Sobre todo uno de ellos, un sujeto de aspecto rudo, muy tosco en realidad, ojos verdes grandes, quijada cuadrada, labios delgadísimos y manos grandes que terminó hablándome incluso de cosas íntimas, su niñez, su durísima adultez. Digno de cualquier novela latinoamericana. No lo podía creer.

Me hubiese gustado, por lo mismo, haber sido mucho más condescendiente. Haber evitado increparlo cuando salía de esos transes humanos y se convertía en una suerte de pastor evangélico en temas ya antes dichos; pero no, la imbécil de mí dale con “abrir” sus ojos. Las discusiones se ponían cada vez más difíciles y más fuertes. Nos reconciliábamos a la velocidad del rayo eso sí. Y a todo el mundo le pareció obvio lo que yo no quería ver.

Cómo verlo, cómo haberme sentido intimidada cuando me decía que le fascinaban mis pies, cómo haberlo hecho cuando decía que “tenía” que verme, cuando me observaba en silencio desde lejos. Estaba atrapada ahí, mi vida iba en picada nuevamente y tenía que hacerme la dura.

Cada vez dormía menos, la pieza era de 2x2 metros y se podía oír hasta la respiración de quien estaba a 30, en serio. Una noche en la que descubrí que ya no podía hacer nada por retomar mi vida y tendría que renunciar a la U (una de noche de aquellas), decidí alcoholizarme con mis buenos “vecinos”. “Él” supuestamente no estaría, pero llegó de todas maneras. Estaba todo bien, le dije a la imbécil de mí que me quedaría callada. Pero él buscó insultarme como pudo, yo trataba de reír hasta que ya no aguante más.

Me dijo cosas HORRIBLES (seguramente provocadas por mi risa burlona) con cara de ‘te-mataré-y-disfrutaré-haciéndolo’. Golpeé la mesa y me fuí. El resto intentó evitarlo y temblando alterada decía que era alcohol y que se pondría peor. La imbécil de mí, nuevamente en acción, volvió a buscar su trago para llevarlo a la pieza y no recuerdo bien qué pasó, pero estábamos “bien” de nuevo. Él aprovechó la oportunidad para acercarse y decir cosas MUY sucias, irreproducibles, respecto al sexo que tendría. Trataba de decirlas muy cerca de mí, trataba de susurrarlas a mi oído. “Me largo de aquí, como sea. Definitivo”, dijo la razonable de yo.

Llegué a mi pieza a llamar a la única persona con la que por esos días, realmente hablaba: mi ex (qué perra, sí, qué abusadora). Estaba en pleno grito alterado de madrugada cuando golpean la puerta.

—Tienes razón, siempre has tenido razón en todo, pero yo no estoy acostumbrado a que una mujer me hable así. Es cierto, con el alcohol me pongo peor y contigo me pongo nervioso…— De nuevo esos ojos de ‘te-mataré’, aunque de distinta forma, fijos —Es que siento que ESTOY ENAMORADO DE TI. Te quiero… creo que te amo y sé que tú nunca te vas a fijar en alguien como yo y sé que ahora te irás espantada, pero yo no podía quedarme con eso dentro—.

Me fui al día siguiente, desde luego, despavorida. La providencia me había puesto en contacto apenas unos días antes con alguien que me dejaría un rincón de su casa, muy barato. Cuando me despedía, rápidamente, pasó por mi lado y dijo adiós. Yo no le dije nada. Me arrancaba de él, es cierto. Pero, principalmente, escapaba de mí.

El sin sentido y el deseo son uno solo en el borde. Nada más límite que el sexo en medio de la falta de cordura. Esclavizante también, la violencia en medio de esa suerte de obsesión que encarnaba perfecto ese sórdido y bizarramente seductor —incluso hasta hoy—, fatídico cuadro.

Rage

2010-10-13T00:16:00.014-03:00

Un par de moretones en los brazos y el cuello paralizado. Rage y nada más definitvo que un momento que sé, no se repetirá jamás, aunque duela.

Casi como previo a la muerte recorro, furibundamente en ese par de horas, los momentos que me llevaron de ser una aplicada porrista (“lavinista”) a estar gritando y cabeceando, sudorosa, en medio de sujetos saltando, empujando y tan extasiados como yo, en este remedo de rabia contra la maquinaria.

Mil kilómetros de distancia a esa chica y muchos fracasos, escucho “Wake Up” y lo grito con todo el aire que me queda. Flashes. Vienen mis horas de inconciencia, mis días en el psiquiátrico, mis gritos sordos en los baños de los bares y de las diferentes universidades, telones de fondo para todos esos asquerosos cambios de piel que he experimentado.

Viene "Bulls on Parade" y veo a mi eterno círculo de amigos y “familiares” rebozantes de patriotismo, pinochetismo incluído. Fanáticos religiosos también. Me veo repitiendo arengas imposibles.

Sólo una simplificación, antes que aprehensión e interpretación ante una realidad infinita se dirá, doloroso no obstante. Para nosotros, los marginales, no hay espacio para conocimiento más allá de lo práctico, más allá de las imágenes inyectadas desde que tenemos memoria.

De vuelta al concierto, junto a otros fervientes fanáticos, grito por justicia para los Mapuche y me pregunto por qué no se capitalizó aquella gran oportunidad para difundir la causa. No se cuenta con los maestros de relaciones públicas como los de la maquinaria, qué podemos hacer; ni hablar de la ironía del nombre del Festival.

Pero son los RATM y no se quedarían sólo en un playlist lleno de hits y movimientos casi iguales a tantos otros conciertos vistos de ellos (sin dejar de ser grandiosos). Viene el tema de Víctor Jara para los mineros por Zach de la Rocha y yo ya quiero llorar, qué mamona; aunque sea, por supuesto, de rabia.

Lloré por la muerte de Victor Jara recién hace un par de años, cabrones, aún estoy asimilando todo aquello que apoyé casi con entusiasmo. Pienso en ello y me asquea tanto como cuando veo el patrón repetido en tantos niñitos y en no tan niños.

Y escribo ahora, mientras veo sin cesar las imágenes del rescate de los mineros, no pasa nada más en Chile, una perogrullada, así como también las preguntas sobre el futuro de la minería. ¿Cuándo nuevamente se pondrá en peligro la vida de decenas de personas para el cambio legislativo y cultural necesario? Agh, no, no es el momento mija y qué tiene, tenemos que trabajar igual. A pesar de los chillidos de los niños en Internet [#fuerzamineros #rescatemineros] diciendo algo clever que demuestre su rechazo al circo, a pesar, del momento de claridad y redención que vive tanto shileno pegado a la TV como yo.

Viene “Killing in The Name” y nuevamente grito casi hasta el desmayo, porque será la última vez, porque tengo que empezar a crecer de una maldita vez y tengo, como todo el resto que salió del concierto y como todos los mineros luego de algún tiempo de exaltación, empezar a hacer exactamente lo que ellos me dicen que tengo que hacer.

Chevalier

2010-10-09T09:10:00.005-04:00

Me compraré específicamente esas botas...

...para que sepas exactamente qué hacer.

Eres lo que lees

2010-09-24T11:06:00.009-04:00

El artista Guillermo Vargas, alias Habacuc, en el año 2007, decidió matar a un perro de hambre frente a un grupo de gente.

A este increíble grupo, se les extendían invitaciones "exclusivas" para que comieran en una habitación, en uno de cuyos muros tenía letras gigantes que decían: ERES LO QUE LEES, hechas de comida para perro.

Mientras el perro, por supuesto, moría en un rincón.

Hubo vehementes batallas retóricas a su alrededor, que era arte, que se parecía a la obra en la que se ponía a un pez dentro de una licuadora, que era un asesino, que eso no es arte.

Hoy tanto como el día en que supe de aquella obra (que hubiese sido maestra si se hubiese sugerido la idea y no realmente matado a un perro) siento que muestra perfectamente lo que siento por mí y por los demás al observar la calle, las universidades o cualquier lugar más o menos concentrado de gente: asco.

Recordé particularmente hoy esa obra, gracias a mi querido pelotudo presidente y sus declaraciones en la ONU, gracias a lo huasos que lacearon a una mujer en un rodeo. Gracias, sobre todo, a la "mesa de diálogo" que harán para conversar respecto a la huelga de hambre Mapuche hoy, nada menos que... en un restaurante.

Viejo Perro

2010-09-09T19:41:00.008-04:00

Gabriel Salazar, me fascina este hombre. Lo conozco poco, pero ha sido suficiente para la fascinación de la que hablo.

No hay mucho que agregar a lo que aparece en el video, que linkearé, de una entrevista reciente en TVN. Comienza hablando de la ridiculez del supuesto símbolo de unión de las estatuas de Carrera y O'higgins y termina hablando de conflicto mapuche, mineros, pobreza; incluso le toca la cola al "prosumismo" [un concepto shúer logo propuesto en los años ochenta (cuando todo el progreso era bello, o sea, cuando el tamaño del pene se medía por el dominio de la naturaleza) del que ahora se puede notar parte.]

Salazar, en apenas un ladrido nos trata a todos de patéticos; critica a Chile cultural, histórica, social y económicamente... Sé que no parece muy difícil, quiero decir, es Chile ¬¬ y su bicentenario da para largo; pero tener la paciencia suficiente y la gracia para hablarnos, al vulgo, al resto de los perros vagos que nos sabemos ignorantes y a otros que creen que no lo son, es admirable; sobre todo en TV.

Un viejo perro por excelencia aquí.

Y para que vean que soy generosa: Alvin Toffler sobre prosumismo.

Desde mi cómodo sillón

2010-08-30T00:13:00.005-04:00

Ok, no, ni siquiera es mío. Pero estoy comodísima igual... relajada, echada, rascándome detrás de la oreja. Me doy el lujo de ponerme a discutir, de pedir conciencia. No tengo moral.

Pero 1.- la autoridad moral está sobrevalorada
2.- No se puede pedir 'conciencia' a las personas.

Así que subrepticiamente voy dejando marcas en el camino para que me sigas. Voy creando estímulos, para abrir el rango de tu visión. Primero ves tu ombligo, luego quizás el mío. Luego tal vez quieras ver al resto de las personas y dejar progresivamente el monosílabo.

Estoy lejos de ser experta en ciertos temas (en ninguno, en realidad; no le digas a nadie) Pero NECESITO que dudes de tus burdas categorizaciones. Sobre todo cuando se trata de un tema no resuelto hace cientos de años. Estúpid@. Puto. Sí, no me digas que todos lo somos porque ya lo sé.

Sigo ladrando a las ruedas de los ciclistas. Eso, por ahora.

Luego de ver el último post de @CurvasPoliticas dejo este tema tan, pero tan ad hoc

Un saco de huesos

2010-08-25T14:41:00.008-04:00

Me pregunto qué me diría hoy la señora de los huesos que profané. “Sí, bueno, no es que me hagan mucha falta” o “corre maldita infeliz que te voy a sacar lo tuyos!”

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Temblaba de excitación, estaba ahí arrodillada ante el hallazgo más valioso que haría en mi vida o por lo menos fue lo que creí en ese momento. La columna estaba completísima y en impresionante buen estado, así también los huesos de las manos y de los pies. No lo pensé dos veces, se me iba la vida en ese puto trabajo. Había reprobado la asignatura el año anterior y ahora este proyecto era decisivo. Tenía que sacar todos los huesos que pudiera de ese ataúd, que en la tarde iría directamente a la fosa común luego de 20 años de abandono en su nicho anterior. O eso es lo que me dijo el nochero del cementerio, tan amable y compasivo.

Hace varios años ya, en X universidad en Valparaíso, nuestro profesor de anatomía notó que a la Universidad, le hacían falta ciertos delicados y costosos insumos para los estudiantes de Kinesiología y no se le ocurrió mejor idea que explotar a sus necesitados alumnos para tan sacrílega tarea: recolectar huesos humanos para luego tratarlos con materiales correspondientes de esterilización (que los mismos alumnos comprarían, por supuesto) y maquetearlos para donarlos a la universidad. Entusiasmada como estaba con un trabajo como ése... [¡qué sucede! ¿No que estudiabas periodismo? Aaaahh, pues así nomás es la cosa, lo mismo me pregunto, ¿qué mierda hacía estudiando kine eh?]… como decía… no noté que el autoaislamiento, me llevaría a cargar con todos los gastos de la actividad, lo que disminuyó considerablemente la probabilidad de la respectiva profanación. Pude haber recurrido a una identidad religiosa, pero no me vendería al catolicismo por tan poco... pero qué digo, ¡por nada! (espera nomás a que estés apunto de morir y veas el sartén con tu nombre).

Así fue como viajé a pequeñas localidades cercanas, que jamás había visitado, recorriendo respectivos cementerios por tan ansiado botín. En una oportunidad sólo alcancé a ir de noche y una señora que andaba con su madre por ahí (a la que de seguro le caían bien los cachorros callejeros :) decidió llevarme ella misma, en su camioneta todo terreno ultra power, al cementerio de la zona. Qué haríamos lo perros callejeros sin la amabilidad ocasional?, ¿esa culpabilidad burguesa?, ¿esa conmiseración o condescendencia?
Me hablaba acerca de la confianza y las buenas vibras mientras conducía y yo, con lo bien que se me estaban dando las cosas, me sentía feliz. ¡Al fin! Hay que entregar el trabajo al día siguiente y me atrasaría un poco, pero qué más da.

El nochero se veía realmente tétrico, creo difícilmente en el cine se le ha caracterizado mejor. Con voz de ultratumba incluso, me dijo que no lo haría, no por ética sino por supersticioso, “creyente”, mejor dicho. Por la puta, por la puta, por la gran puta. 'El señor me habló en sueños anoche, en serio, me dijo que este trabajo salvaría al mundo!'… ufff, lo intenté, pero nada sucedió.

Vagabundeé por mucho tiempo después, pensando en lo peor, en el final, en que ya no me podía echar de nuevo ese ramo, hasta que un día lo conseguí. Allí estaba ella, tendida en su lindo ataúd y entregada a mí. Bendito seas, cadáver abandonado…

La maqueta de la columna me quedó zorrona, fuck yeah el mejor trabajo. Pero ya había pasado un mes. El querido profesor, sin más, sin verlo siquiera, rechazó el trabajo. Decidió hacerme el favor de reprobarme, porque no me creía idónea para la profesión. Me mandó a terapia psiquiátrica, por UN PAR DE AÑOS. Yeah, nenes. De todas maneras luego de decirme eso tendría que ir igual, cabrón de la puta. No me interesa si tiene razón, no me interesa hasta el día de hoy.

Estudiaba becada por el Estado y al año siguiente lo intenté una vez más, bendita terquedad, pero no pude contra él, no puede contra mí.
Retiré el año y seguí vagabundeando. Cuestionaba, ahora sí, más seriamente, la posibilidad de seguir estudiando kinesiología. De todas maneras me quedaban 5 años más para terminarlo, tiempo equivalente a una carrera nueva.

Ese año fue uno de los peores. Me habían pateado, había cagado con la beca, mis padres me mandaban a la chucha, mi casera me odiaba, la única amiga que tenía me mandó a la cresta también (cosas de mujeres, demonios, nunca las entenderé) y yo sin poder salir a la calle sin tener ataques de pánico. En todo caso, frente a cualquier amigo que apareciese yo me mostraba feliz y optimista, regia, satisfecha y muy cagada de la risa. Entendía que todo era mi culpa, que todo lo que me sucedía era lo que YO buscaba, que yo lo había decidido así. Algo como: “no se les ocurra webearme con sermones acerca de la vida, putos, que es eso lo que me pasa, lo que se me va en mis encierros nocturnos pegada a la radio y a la pantalla blanco- negro de la TV” (esa que me había conseguido con una de las viejitas de la pensión).

Lo más irrisorio es que la casera y mi ex amiga ya ¬¬, me veían como una perdida, una puta, para variar. Llevaba hombres a mi pieza y luego tenía las orgías más grandes de la historia de la ciudá (una Malena cualquiera eh?, pero sin ser tan jodidamente sexy, jaj, ni siquiera la uña de dedo gordo de su pie de sexy).
Tenía amigos, por supuesto; de los que hablaré en un siguiente post, que no me iban a ver muy seguido en verdad, y un par de amantes ocasionales. Pero, hacía escándalo y mucho. Me importaba una mierda.

Supongo que al final el nochero tenía razón. La maldición me perseguiría hasta que terminase transformándome en el mismo saco de huesos que osé profanar.

(continuará)

No Salvamos a Nadie

2010-08-24T20:07:00.005-04:00

Fue un hola y adiós a tanto entusiasmo repentino por la salvación del medio ambiente. Quién puede luchar contra sobornos descarados de empresas poderosas en el tercer mundo? Leonor Varela? Más aún si los representantes de tan entusiastas defensores, abogan por un sistema económico cuya base está en la depredación y la no sustentación. Uf. Chile, querido y santo país de empresarios. No es el terremoto lo único que tenemos en común con Haití.

Link para post en spmenlinea

2010-08-19T20:05:00.006-04:00

─El padre de Chris era un fanático religioso
─Cuando perdió ambas piernas encontró a Jesús
─Jajaja, lo siento, pero no parece un trato justo…

[…]

─Creo que es importante tener suerte en lo que sea.
─Pues, yo no creo en la suerte. Creo en el trabajo duro.
─Trabajar duro es indispensable, pero creo que todos temen admitir el gran papel que juega la suerte. Al parecer, científicos están confirmando cada vez más que toda existencia está regida por el azar. No hay propósito, ni intención.
─A mí no me importa, yo la disfruto intensamente.
─Y yo te envidio por eso.
─¿Qué era lo que decía el párroco? “La desesperación es el camino más fácil”. Curioso no? Era muy extraño...

─Yo creo que la fe es el camino más fácil.

Señores, el Estado es laico... jajaja!!

2010-08-16T14:02:00.007-04:00

Pocos días después de escribir un visceral post sobre la intromisión de cuestiones religiosas en políticas de Estado, aparece la noticia del retiro de material educativo por alto contenido erótico. Era la "Enciclopedia del Sexo" Uhmmm... sexo? erótico? para nada!! si sólo existe para procrear! UFF.
Más irrisorio aún es el contenido de la susodicha enciclopedia, una reverenda porquería, si me preguntan a mí, pero claro, no más que los falos del Opus Dei intentando meterse en los ojos de nosotros, los pobres promiscuos y flojos (aberrantes también).

Aquí el link al post de la web spmenlinea

Sopor

2010-08-13T09:44:00.010-04:00

Y así de repente queda todo destrozado.

Fue mucho tiempo en el sopor. Mucho a la sombra. Ahora ya todo por lo que esperaba simplemente ya no existe. Quizás sea el definitivo fin; ese 'deus ex machina' que rogaba apareciera. La verdad es que apenas me soportaba ya. Y lo peor, sabía sucedería y sólo esperaba... tal vez por lo mismo además, me siento algo aliviada también.
Terminaré con las cosas que tenga que terminar, como eso de cambiar de piel -tan doloroso y lento que ha sido- y si la carrera como gitana es lo único que tengo,entonces, no me queda más remedio que usarla. Tengo que darme cuenta del porqué alguien que no tiene nada que perder es tan temible pues... ya era hora no?

Un inevitable. Cover maestro, Feeling Good de Nina Simone.

Ya que estamos en Agosto

2010-08-08T19:48:00.004-04:00

Una vez un GATO enorme y grotesco, me pilló algo famélica y me ofreció vender sus particulares productos a los incautos. Se trataba de pirámides transparentes de plástico, herraduras, billetes con hilos rojos y varios artilugios más, como una pulsera con imanes que le vendía a los viejitos que sentían dolores en las articulaciones, mijito. Su lugar de venta era nada menos que la entrada a un mall. Me reclutó por mis habilidades retóricas y técnicas (pero si se ve tan inteligente esta chiquitita y eso de la metafísica, le creo todo, to-do).

Contra todo pronóstico era muy buena embaucando... Y el gato gordo ahí, mirando, vigilando, hablando de vez en cuando, leyendo cartas de tarot por muchísimo dinero, consolando a la gente mientras me decía que la depresión no existía realmente, ni la depresión ni el stress. “A las mujeres les encantan los gatos”. (Ahí tienes una de esas generalizaciones que me hacen ver como una gran pensadora).

Yo, luego de un mes de estar encerrada (de 10 a 10, fin de semanas incluidos) hablando de mierdas a las personas, no aguantaba más, ni a la gente ni a mi descaro. Lo siento gato, me voy a un trabajo DE VERDAD.

Luego de uniforme rojo (qué adulta, qué regia me veía) trabajaba en una tienda de retail, hablándoles a las personas de lo fácil y bueno que era para sus vidas obtener una tarjeta de crédito. 5 tarjetas diariamente era lo mínimo exigido. ¿Sabías que sólo con tu rut y unos programitas de estas tiendas podemos saber hasta dónde vives?

Pero qué mierda me sentía, por cada señora gordita que quería comprar juguetes y ropa y por cada señor con el ceño fruncido que venía a hablar conmigo, más descompuesta me ponía. Por qué no fui más alta, más flaca y me dediqué a ser bailarina, cabrón.

Y por cada vez que tenía que hablar con esos perros poodles, que trataban de ladrar enojados porque no conseguía las 5 tarjetas diarias, más extrañaba a al Gato Gordo que leía el tarot.

Caída Libre

2010-07-29T11:06:00.009-04:00

Tenía que encontrar casa ese mismo día, es decir, pieza, rincón, lo que fuera. No tenía dónde quedarme y empezaba la U al día siguiente. 3 bolsos encima y atrasada, maldi-ción! viene el metrooooooo! Si no llegaba a las 2 pm en punto para encontrarme con el dueño de aquella pieza tan barata y tan céntrica, tendría que esperar hasta el día siguiente o la perdería. Así que corrí. Llegué como al quinto escalón hacia abajo, en dirección al ansiado vagón y el resto del camino… VOLÉ.

Sí, ¡me saqué la mierrrrda!

Fue como un salto gigante hacia la cerámica del piso inferior, en cámara lenta y todo. Aterricé con la rodilla y de hecho, como mantienen tan limpio el lugar… seguí patinando con mi rodilla y brazos un par de metros más allá, snif.

No entiendo como es que aún no me veo en algún compilado en youtube de gente estúpida. Creo que, de hecho, el adhesivo gigante mostrando un tipo en el suelo, puesto al final de la escalera fue creado gracias a mí. Sabía que alguna vez contribuiría con algo a mejorar el mundo.

Así, patética, con todo, con las pobres niñas cagadas de la risa en el vagón, me metí igual mientras acarreaba como podía lo que quedaba de mi dignidad y mis bolsos, mis eternos bolsos. Me reía de lo increíble de mi estupidez y mi ansiedad; pensaba que en realidad no dolía tanto y que quizás valía la pena.

Llegué a las 2 con un par de minutos. El sujeto no estaba. No tenía carga en el celular ni nadie que abriera la puerta. Al menos, me pude sentar tranquila en el borde de la vereda a observar las construcciones circundantes, mientras sobaba mi hinchadísima rodilla. Era Santa Mónica con Av. Brasil. Adoquines, edificios antiguos, árboles y un bar en toda la esquina. “Si el tipo no llega al menos podré tomar unos tragos mientras me figuro qué hacer”, pensé.
"Suerte el día no está tan caliente"... Éste pudo haber sido uno de esos momentos de epifanía o cuestionamiento. Pudo haber llegado un simple: “PERO en qué mierda estoy metida o CÓMO he hecho para llegar hasta acá (aparte de andar volando por ahí, claramente ¬¬), ¿de verdad QUIERO hacer esto?”, pero nada.
Sucede que cuando uno se cae de un muelle a las casi congeladas aguas del sur, no sientes frío inmediatamente, te duele, y el golpe de adrenalina, taquicardia incluida, sólo te indican una cosa: salir de ahí (o morir congelado). En otras palabras… así como cuando me paré luego de sacarme la recontra chucha, no había tiempo de ver las heridas, ni de avergonzarse, sólo saber que se debe salir de ahí, si es que puedes seguir caminando, aunque sea apenas. Santiago, periodismo, todo lo que hacía o intentaba torpemente hacer era sólo una forma de salir, de librarme de un infarto inminente mientras pataleaba sola en el agua.

2010-07-20T20:25:00.007-04:00

No, es que no comiences, no me animes a hablar cuando estoy borracha, que no paro de hablar y putear, acerca de política, acerca del dinero y que él no discrimina, que él es la idea de libertad que se ha construido a través del lenguaje y que por eso, me voy a vivir del trueque a una montaña o a África a construir un alcantarillado ¬¬ eso… no me dejes hablar… súbele a la música, pon T. Waits o Lee Hooker... déjame bailar para ti.

Hija de PUCta

2010-07-08T17:09:00.013-04:00

Ayer, él me acompañó a un paseo por la Universidad:

“Te presento a la cuna de los chicago boys! por un lado; por el otro, el edificio de donde salen los periodistas más imbéciles o más fachos de Chile (uno que otro progresista por ahí). Por allá verás el patio de ciencias biológicas en donde más de alguno participó en el brillante estudio que relacionaba el peso y tamaño de los niños al nacer con los resultados del simce... y un poco más allá, al lado derecho, está el hospital donde me cobraron cerca de 30 lucas por unas inyecciones para la gastritis, con rebaja, porque era alumna”.
¿Quién mierda me mandó a estudiar a esa universidad? Brrrrr, escalofrío; ah, sí, la publicidad, esa que afecta directamente a personas de tan buena educación.
“Cierto, se me olvidaba, ahí está el Cristo, ese que se caía en mi cuento, ¿recuerdas?”... Nunca lo escribí y en realidad el cristo no se caía, era la forma de retratar el suicidio de una muchacha desde el piso más alto del campus.

Juan me acompañó en realidad, por esta batalla que parece sin fin, para salir “indemne” de mi renuncia a la institución. No podía hacerlo sola. Había retrasado por tanto tiempo aquella visita que ya mi espíritu se había encogido de tanto tratar de acumular el entusiasmo necesario.
El ánimo de las secretarias al recibirme era el mismo. La condescendiente por un lado y la intolerante, por el otro, ambas expertas en humillación; violencia pasiva por un lado y descaro por el otro. Me ven y lo saben. Y el discurso usual, cada una a su manera: “por favor, no vuelvas, a la buena o a la mala, tú eliges” El gruñido/bufido que salió de Pinochet, mientras hablaba con la condescendiente, fue el broche.
No, no es que use el nombre de Pinochet para caricaturizar la violencia clasista, potencialmente genocida de una de ellas, sino porque realmente es parte de esta familia tan adorada por las clases dominantes de nuestro país y por las clases arribistas sin memoria.

De no ser por la secretaria que cuando anunció mi llegada recordó mi nombre, mi pasada por poco más de tres años en la universidad parece no haber existido. No hay una sola huella, no hay conocidos ya, ni apuntes, ni fotos, excepto aquella que estaba en la carpeta con mi nombre en medio de los archivos de mi generación. Supongo, que por cada una de estas generaciones hay unos cuantos como yo, unos conflictivos sin talento ni rumbo que no merecen los poderosos y generosos conocimientos de tan prestigiosa universidad. Pero hey! hasta para gente como yo se venden productos novedosos e identitarios:

“Tiene problemas con la autoridad? Siente que esta sociedad lo excluye y que toda la gente es más estúpida de lo que siempre creyó?? ¡Compre shampoo ‘lobo estepario’!, para gente inteligente e incomprendida como usted”. Dicen que es el segundo mejor vendido. Sólo le gana por poco la marca: 'shampoo and the city'”.

Algunas sonrisas, baja el telón, fin la función.

Dèja Vu

2010-05-01T02:04:00.013-04:00

“I find you humans quite interesting.
Even though you are a worthless greedy lot.
How annoying that sound is.

Fools, what fascination there are on this planet
Strange mortals with courius costumes…
We’ll have a storm now even an hearth quake if you like
You must stand aside now, out of danger.
I can do no right for I do not know what it is.

—you murdered them!!

—Nevermind them. People are of no value. We can make more sometime, if we need them.

“Life itself is only a vision, a dream. Nothing exists safe empty space, and you…

And you…

Are but a thought”

--

Extraído de claymation basado en el libro "Mysterious Stranger" de Mark Twain. Furibunda visión de naturaleza humana.

Si ven la película completa (muy buena) podrán notar, tal vez, la inspiración para UP.

Democracia en unas papas fritas (a las 4 am)

2010-04-17T02:09:00.003-04:00

P: Ya, trae las papas y las pelo aquí mismo
YO: y qué tal si TODOS pelamos papas?

(Silencio general)

YO: Jajj, la utopía democrática!!

S: Por eso nadie quiere democracia

Él: Excepto los que ya están pelando papas.

Just Personal, No Business

2010-02-16T15:19:00.005-03:00

Esto no es acerca de algún tema en específico.
Esto es sólo acerca de ciudades,
en las que me he robado algunas caricias, he vagado, observado, jadeado bajo el sol, husmeado en la basura por comida y,
principalmente,
ladrado a las ruedas de los autos.
Me he accidentado un par de veces, gravemente, pero siempre
hay algún incauto mirando mis patas quebradas y mis entrañas afuera que decide salvarme con esperanza firme
de poder transformarme en mascota.
Aún me recupero y temo que
No pueda perseguir gatos otra vez o a ciclistas desprevenidos.

Por eso aprendí así, como el simio de Kafka, a adaptarme lo suficiente para hacer con las letras, aunque apenas, lo que traté siempre de hacer cuando aún ladraba y vagaba por ahí: mantenerme en movimiento.

Me he transformado en una perra fúrica; la única forma en que una perra sobreviva en una ciudad tan llena de perros enfermos y más fuertes que yo. Aunque de alguna manera siga siendo una perra faldera. Así que perdonen mis notables contradicciones e incoherencias desde un principio. No lo pediré otra vez.

Un chiste repetido

2010-02-16T02:06:00.001-03:00

Recuerdan a la Jiles?

2010-02-15T21:44:00.008-03:00

La Jiles en el puerto

Este rincón porteño, (tan cerca y tan lejos del poder central-----> guácatela), fue al fin foco de atención de un par de medios locales y centrales que seguían atentos a la visita de la otrora farandulera Pamela Jiles, quien, retomando su antigua beta política, prosigue su particular (y narcisista) revolución social, pero esta vez en una carrera por la presidencia del país.
Más allá de adherir o no a sus propuestas poco convencionales --como vestir mejor a los funcionarios del gobierno-- parece atractiva esta forma de representación de las verdaderas minorías; no de las progresistas e intelectualoides que son sólo un producto endogámico más de nuestra vetusta clase política, sino de las que se mantienen casi incólumes e indiferentes al paso del tiempo y a los supuestos avances de nuestra sociedad. [Aquellas más apegadas a las redes y a los botes, al trabajo y al alcohol]

Mientras sea el poder político casi sinónimo del poder económico, mientras sigamos sin tener algún instrumento de presión más que el de la protesta, a su vez desgastada por la falta de acceso a la información y ahogada cada vez por alguna forma de represión… seguiremos siendo los verdaderos “giles” que no paramos sordamente de gritar “Justicia social, AHORA”.

---

Es raro que “condescendencia” se parezca tanto a “conciencia”… Debe ser por eso que la mayoría de las personas suelen confundirlas…

--
(por si no se nota... esto fue escrito hace bastante tiempo ya, para una revista shúper loca de Sn Toño, que creo, no pudo salir)

2010-02-09T20:00:00.006-03:00

"La publicidad nos manda tras autos y ropa, a trabajos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos medianos de la historia, sin propósito ni lugar. No tenemos una Gran Guerra, ni una Gran Depresión… Nuestra Gran Guerra es espiritual. Nuestra Gran Depresión son nuestras vidas. Nos han criado viendo la televisión y creyendo que un día, todos seremos millonarios y estrellas de cine y rock. Pero no lo seremos. Y lentamente nos estamos dando cuenta y estamos muy, muy encabronados."

Palabras robadas para Hablar de futuras políticas públicas

2010-02-09T18:50:00.007-03:00

Esto lo dijo un Miguel Fernández en un blog de EL Mercurio. Es trágico notar la fecha y darse cuenta que lo mismo se puede decir ahora como hace 20 años:

"Siempre ma ha llamado la atención el hecho de que quienes catalogan de prejuiciosos y estatistas a quienes plantean la importancia del estado y las políticas públicas como elementos claves del desarrollo económico sean justamente tan prejuiciosos con este tema. No entiendo cómo a estas alturas estos grupos sigan planteando la típica receta de "libro y pizarrón" para alcanzar altas tasas de crecimiento: desregular, bajar impuestos, privatizar, flexibilizar, entre otras mágicas combinaciones que se enseñan básicamente en las escuelas de economía. Es cierto lo que estas teorias plantean y es efectivo que muchas medidas en favor de la competencia, la apertura y el crecimiento de los mercados provocan circulos virtuosos del cual todo el pais se puede beneficiar. Sin embargo, la postura conservadora de quienes supuestamente no tienen prejuicios en esta area nunca han podido contestar esta pregunta: ¿qué país ha alcanzado el desarrollo con esta receta mágica? la evidencia empírica parece decir lo contrario, particularmente en los casos de desarrollo reciente ¿Por qué nunca se estudia a fondo los casos de Irlanda, Finlandia y Nueva Zelanda, a los que tanto aspiramos por tener algunas similitudes? ¿cómo es que Noruega teniendo altas tasas de sindicalización (lo que en teoria rigidiza el mercado laboral) y un alto gasto público tiene, a la vez, altos niveles de ingreso y calidad de vida?, ¿se ha estudiado el caso de suecia, donde se pagan altos niveles de impuestos y el estado tiene una participacion activa en la economía, y sin embargo parece que la gente no vive tan mal?...para que hablar de la forma en que Corea y Japón llegaron a ser lo que son, con un estado interviniendo directamente en la producción, subsidiando, ayudando a las empresas nacionales a crecer hasta ser competitivas internacionalmente para luego dejarlas libremente conquistar los mercados internacionales. En fin, estoy muy de acuerdo contigo Crstina, creo que una de las variables que no nos permite aprovechar de mejor forma las buenas condiciones internacionales para dar el salto al desarrollo son los prejuicios...pero TODOS los prejuicios. Afortunadamente el socialismo se ha ido renovando y aceptando de que ninguna decisión administrativa, por muy buena que sea, puede ser más eficiente que los equilibros de mercado producto de las múltiples decisiones de agentes económicos atomizados...pero también sería bueno que el conservadurismo económico comience a aceptar la evidencia de que las instituciones públicas son importantes, que los mercados tiene imperfecciones y que los agentes económicos, al moverse de acuerdo con incentivos, cuando se enfrentan a un marco que les permite el abuso...abusan ¿o no?. Entonces, ¿es importante la regulación? ¿es importante financiar estructuras públicas que permitan mejorar la distribución de oportunidades y mejoren la competencia, elemento fundamental para tener buenos mercados? si es así, entonces ¿los impuestos son importantes (reconociendo un manejo prudente que no desacelere la actividad económica)? Insisto, más que teorias que hasta el momento parecen ser matemáticamente demostrables pero no por eso ciertas en el mundo real, sería bueno estudiar a fondo casos de desarrollo (incluso los clásicos, como Inglaterra, Europa Continental o EEUU) y ver lo importante que ha sido el rol del estado en todos ellos. En todos estos casos la mejor política no ha sido la de "no tener políticas" o la de reducir su acción al mínimo posible, sino todo lo contrario: muy activo y procurando que el desarrollo llegue a toda la población.

A pesar de no estar de acuerdo contigo en todo lo que planteas en tu comentario, te felicito por analizar el tema desde una perspectiva mas bien académica y de respeto, cosas que no siempre se obtienen de vuelta de los comentaristas en estos sitios. Espero seguir comentando en tu blog. Por ahora, si me permites una humilde recomendación, creo que a veces es bueno leer más a Stiglitz y menos a Friedman...

Saludos."

12/12/2007 - 19:44:45

Es que a veces sólo parece una mala película

2010-02-09T11:34:00.008-03:00

Los vampiros (es decir humanos) han dominado el mundo de "The Daybreakers" PERO los más pobres comienzan a quedarse sin sangre (es decir personas sin casa y/o comida) Y, como sólo ocurre en las películas… empiezan a transformarse en monstruos que atacan al resto de vampiros que caminan temerosos por la calle rogando para que no los maten o no les roben su sangre (o su iPads).
El poder, entonces, vuelca todos sus recursos en investigación para encontrar sangre artificial (remedios caros, no cura) para que los ricachones puedan seguir escuchando felices sus IPads mientras carretean con sus botellas de Tru Blood. El resto de los recursos pues, adivinen: ¿para qué se usan? ¿Para encontrar curas? (es decir, ¿mejor educación y servicios básicos como salud y vivienda para todos?)

NO.

¡Para las FFAA! (¿qué película más impredecible eh?) que se encargarán de eliminar a la aberración en la que se han convertido los vampiros flaites (lumpen). Y de ese modo dejar que un grupo minoritario de gente pueda comprarse el cuento del liberalismo y que cada cual sea feliz como quiera (es decir pueda).

Lindo no?

Recuerdo a “Matrix” que, no obstante, instar a rebelarse contra las imágenes hegemónicas de mundo… pasó sólo como una tremenda producción (o como en este caso, muy mala). Pasó como con cualquier mensaje que pretenda ser masivo: se deformó. O simplemente sucede que no existe tal cosa llamada mensaje o nada que se pueda transmitir de una conciencia a otra, que pase, como dice N. Luhmann, que la comunicación sea casi utópica.

Prefiero creer que no es así.

Prefiero pensar que no es así y que no basta sólo con saciar necesidades vitales y acumular basura, continuar la especie… OH, ESPERA.

Pd 1: espero que no se interprete tan literal, igual soy harto liberal (y me salió verso, para que vea que también soy chilena de corazón, o sea, me creo poeta)

Pd 2: Igual creo que EN PRIMER LUGAR debiera buscarse la cura, ya que la sangre falsa tiende a provocar comodidad y desidia respecto a las verdaderas causas de los problemas de los vampiros (¿de qué otra cosa estaría hablando?) En otras palabras, no es TODO culpa de que se le dé dinero a las FFAA.

Pd 3: La calidad del post es en honor a tamaña calidad de película já! Igual la disfruté, entre otros gracias a Hawke; igual no es taan mala.

2010-02-09T00:47:00.003-03:00

DWAYNE: You know what? Fuck beauty contests. Life is one fucking beauty contest after another. School, then college, then work… Fuck that. And fuck the Air Force Academy. If I want to fly, I’ll find a way to fly. You do what you love, and fuck the rest.

14 de Febrero

2010-02-09T00:42:00.003-03:00

El amor, se dan cuenta que
cuando una madre manifiesta amor a su hijo, lo hace a costa del sufrimiento de otro en algún lado del mundo,
ese que le hace las zapatillas con luces a su hijito, ese pendejo, que se limpia el culo con la mano
o que probablemente sufre abusos sexuales por no tener suficiente dinero su familia. Dinero para las zapatillas con luces, claro.

El puto amor, por el cual la iglesia inteligentemente se ha hecho con el poder en el mundillo; ese, el de las ideas, porque es el único que existe, el único que necesita ser cagado tal como lo tenemos ahora.

Feliz día de San Valentín

soñar que vivo y estoy ahí, mirándote

2010-02-08T00:19:00.004-03:00

Anoche soñé dos cosas sumamente excitantes, una: yo era un tipo (creo se debe a que hace poco vi "boys don’t cry") y le hacía sexo oral a un mujer que tenía unas hermosas y grandes tetas (que es lo que en el inconsciente deseo para mí, usted sabe, estándares de belleza) Era delgada, pero curvilínea, morena… se lo hice mientras acariciaba su pecho y sus pezones erectos, sus caderas, cintura, hasta hacerla llegar…

Me pregunto qué tan buena lesbiana sería; aunque en realidad el sueño sea más bien debido al deseo (escondido en el inconsciente también) de tener un gran falo…. No porque me gusten las mujeres (lo he buscado, sin éxito) sino por mi sufrida relación con mi sexo, por la vulnerabilidad que tanto odio y tanto deseo extirpar relacionada principalmente a ello.

La siguiente parte fue verme teniendo sexo con letras, con mis letras. Estaba recostada sobre una hoja con escritos que pasaban por mi entrepierna o que se quedaban allí y yo estando de lado, las presionaba contra mi sexo…

2010-02-07T23:50:00.003-03:00

Penny Lane (Lady Goodman): I always said to my friends, never take it seriously. If you never take it seriously, nobody gets hurt. If you never gets hurt, you’re always have fun… and if you ever get lonely… just go to the record’store and visit your friends.

Hijita de papá

2010-02-03T17:28:00.004-03:00

En aquella ciudad sulfurante de clasismo y xenofobia, surgen también personas que se escapan mental y culturalmente y que, por gran suerte para mí, pude encontrarme entre tantos cambios de casas y disfraces. Aunque ellas no me vieran a mí. Porque sólo soy un humano disfrazado de una perra faldera. A “C” la recordé viendo a Sinead O’connor en esta magnánima interpretación de Mother junto a Roger.

Era tal como ella. Hermosa. Se rapaba y daba la sensación de que odiara que la belleza se transformase en un absoluto. Pero a veces dejaba crecer esos rizos perfumados. Y ella entraba en una sala y transformaba el ambiente con sólo su olor e imagen, más aún si sonreía.
Su piel blanquísima y su pequeña nariz respingada.
Su voz era grave. Era ácida, irónica, sarcástica… risueña. Usaba a veces una chaqueta naranja fosforescente. Tenía 17 años y veía mucho más claro el basurero en el que vi-vimos y se paraba mucho más fuerte en él, de lo que yo lo haré alguna vez.
Creo que fue mi primer amor de esos que, cómo decirlo, son conceptuales. La amaba por lo que significaba. Ella se para allí, simplemente, y eso ya te hacía tropezar. Era intimidante en la mayoría de las formas que una persona puede serlo.
En palabras de algún músico de medio pelo podría decir que ella hubiera podido rockear el mundo. Pero prefirió rapar su púber cabecita y aislarse. Patear y golpear cuanto pu-diera, tomar alcohol hasta que sólo fuera eso corriendo por sus venas. Ir en contra de una puta sociedad que la cansaba y que no podemos cambiar; ser simplemente marginal, no, no hablo de pobreza, porque ella… era toda una hijita de papá.
Creo que el primer amor de ella era a su vez otra chica, compañera de ambas, que al igual que “C” desprendía dolor y rabia por doquier. Era alta, de contextura MUY delga-da, nariz aguileña y dedos largos. Sufría anorexia, creo; tenía un discurso muy fuerte respecto a la imagen de la mujer en los medios. Era súper chora, seria, amargada dirían algunos. Se rapó también. En esos días juntas parecían ser una sola.
Hoy la flaca de dedos largos estudia psicología, sigue delgada, tiene novio. “C”… ya no sé qué pasó con ella. Si la viera, supongo que de todas formas recordaría, exactamente, cómo me sentía en su presencia y recordaría que sigo siendo una especie de turista perdida permanente.

2009-04-01T00:41:00.001-04:00